Santiago Gil García
(Santa María de Guía, Gran Canaria, 1967)
Escritor, periodista, narrador y poeta
EL VIAJE
Mejor los preparativos
y las rutas trazadas en el mapa.
Las fotos con costas sin mosquitos,
los balnearios sin ruidos de retretes ajenos.
Mejor la agencia de viajes,
el despliegue satinado de colores y paisajes,
o las ciudades soñadas durante años.
El viaje casi siempre decepciona.
LA FIESTA
No digas que no te lo advirtieron.
Vivir es jugar al escondite contra uno mismo,
disparar todos los días la ruleta rusa del azar,
gozar nirvanas, cavar fosas,
o andar por páramos interminables
esperando milagros que nunca llegan.
La vida es una inasible perplejidad.
Por eso no sabemos nunca qué ponernos,
ni cuándo diablos acabará la fiesta,
ni si estamos haciendo el ridículo en mitad de la sala.
Y encima los bailes son cada vez más difíciles.
Y también uno se cansa mucho antes.
MAR DE OTOÑO EN PRIMAVERA
Este mar triste de otoño en primavera,
una avenida que atardece mojada por la lluvia,
bufandas que ya estaban olvidadas en los cajones,
paraguas que rompe el viento de la costa,
y tú tratando de explicar por qué me dejas.
Aún recuerdo cada una de tus palabras
confundidas con el olor de la tierra mojada
y la brisa de mar adentro que traía el viento.
No es que no me quisieras,
ni que hubieras dejado de adorarme.
Según tú fue el tedio, el hastío,
los domingos aburridos e interminables.
Dices que no hay otro, ni otra,
que es parte de la vida esta derrota.
En fin, que el futuro te regale divertimentos,
que nunca más te venzan la desgana y la monotonía,
ni el desamor, ni el desencanto,
ni te quedes jamás, Dios no lo quiera,
ante uno de estos mares tristes
de otoño en primavera.
"Mar otoñal"
Emil Hansen Nolde
(Nolde, Prusia, 1867 - Seebüll, Alemania, 1956)
REVOLTURAS
Me he encontrado una cama revuelta de amor y sexo.
Me perderé entre sus sábanas
como si entrara en una ciudad prohibida,
rastrearé los restos de los besos y de las caricias,
y dejaré que la noche siga creyendo que pasa de largo.
Nunca duerme solo quien se recuesta
donde alguna vez amó.
Todas las sábanas guardan la memoria
de los cuerpos deseados.
.jpg)
"Cama deshecha"
Bruce Cohen
(San Francisco, 1953)
LLAMADAS PERDIDAS
Quedan los números que no marcaste,
los amores que no llegaron a ninguna parte.
Ni siquiera recuerdas los prefijos
que tus dedos tecleaban autómatas y esperanzados.
Entonces no había teléfonos móviles
ni pantallas donde vernos las caras a diario.
El amor era una llamada perdida en la madrugada.
[Poemas escritos por Santiago Gil y publicados en el libro titulado Trasmallos, Madrid, Ediciones La Discreta, 2014, (colección "Bastardilla"), (prólogo de José Miguel Junco Ezquerra), pp. 90]
Cubierta del poemario
No hay comentarios:
Publicar un comentario